Всё вымерло.
И кажется –
ни воронья, ни птах.
Не дождь, не снег, а кашица
на лицах и зонтах.
На тротуарах латаных,
на ветках тополей.
И на стекле заплаканном
летящих «Жигулей».
И холодом пронизаны
и сердце,
и душа.
А осень, будто с вызовом,
уходит, не спеша.
Не осень – безобразница,
посеявшая грусть.
Уходит,
будто дразнится:
- Я всё равно вернусь!
На пороге зимы
© Copyright: Сергей Беликов 2, 2011
Свидетельство о публикации №111082101577
Свидетельство о публикации №111082101577
Рецензии
