Никто не любит графов янтарей.
Встречаются у врат Гиперборей,
Расходятся, качая парусами…
За тёмными, за дальними лесами
Нас ждёт хрусталь и мускатель.
А судно грохнется о мель
Ты, граф, приплыл! Ну, всё, финита!
И продан клад, и карта бита –
Тебе осталось что, мой друг?
Сердце – в торбу, и на сук.
И припасть горячим лбом
В ветвям хрустальным и к столбу –
Пускай отдаст свой холод лбу
На этом месте на святом
Хрустальная кора.
И распускаются цветы.
Драконы – призраки мечты –
Взлетят в туман, в осколки неба.
Уже пора, мой друг, пора.
Горное солнце
© Copyright: Дар Апрель, 2011
Свидетельство о публикации №111082005845
Свидетельство о публикации №111082005845
Рецензии
