Божья Коровка

Вечер. Август. Ты идешь по городу. По большому такому, огромному городу. По пыльному, выхлопному, каменному городу. Между высоченными бетонными домами. Под серым небом летней непогоды. Ты идешь, неизвестно, куда и, непонятно, зачем. Просто бредешь между лужами. Между грязными лужами. Бредешь по проспекту какой-нибудь второй пятилетки или какого-нибудь двенадцатого апреля. Просто несешь себя, не спеша. Просто так, без особой причины. Без всякой цели. Идешь и думаешь. Да, ты непременно о чем-то думаешь. Ты ведь не можешь не думать. Ну никак невозможно не думать. И ты скорее всего думаешь о счастье. Ну конечно о счастье! Разве нужно еще о чем-то думать. Разве можно еще о чем-то думать. Так вот ты идешь такой улыбчивый и задумчивый. А в этом большом городе, в таком огромном городе, в пыльном, выхлопном, каменном городе... Между высоченными бетонными домами... Под серым небом летней непогоды... В самом конце лета, посреди августа... Не на дерево, не на кустик какой-нибудь, не на цветочек, а именно на тебя… На твое плечо… Не на чье-нибудь, а именно на твое. На такое самое обычное плечо. Такое неприметное плечо в черной куртке садится Божья Коровка…