Проснись народ моей России

Проснись народ моей России,
Доколе будешь ты терпеть,
Чтобы объедками кормили,
Чтоб на работе мог потеть.

Твой труд оценят ведь в копейки,
Их хватит только лишь на хлеб,
А вместо туфель только стельки,
А на погосте… голый склеп.

Твой голос нужен для проформы,
Он не решает ничего,
Для каждой партии есть нормы,
 А фронту достается всё.

Науки глыбы  на бульваре
Торгуют мелким барахлом,
Профессор – раньше называли,
Сегодня, просто, он никто.

Географ с химиком  на рынке
Товар разносят по лоткам,
Торгаш торгует по старинке –
Деля барыш свой пополам.

Богатства в недрах  для "народа",
В офшоры деньги прут рекой,
Построить замки стало модой,
А где живет народ простой?

Проснись народ моей России,
Доколе будешь ты терпеть,
Какой еще ты ждешь миссии,
Иль нищим хочешь умереть.

Проснись и встань герой былинный,
Расправив плечи во всю ширь,
Окончен путь, довольно длинный,
Поддержит Балтика, Сибирь.

19 августа 2011 года. Балтийск

                Олег Глечиков. Керчь. Украина

Всё меньше фабрик и заводов,
Всё больше рынков по стране.
Твердят вожди нам:"Для народа!"
А сами, топят нас в дерьме.

Давно объедки доедаем,
Что Запад присылает нам.
В колбасах - соя, все мы знаем...
Эх, тем вождям бы, по мордам!

Но спит народ, напившись водки,
Нет больше денег ни на что,
Забыли хлеба вкус, селёдки...
Закрыли в деревнях сельпо.

На Украине самогонка
Теперь в закон возведена.
Эх, жизнь, ты рвёшься там, где тонко!
А не пошла, житуха, на...?!

Нам деды, прадеды, добыли -
Свободу, право быть людьми!
А мы? Мы с вами всё пропили!
И в пору лечь теперь костьми.

Картину Репина видали?
Так вот, мы с вами - бурлаки!
Мы тем, кто в лодке, всё отдали.
Ну как назвать нас? - Дураки!

Спасибо, брат!
Твои стихи на злободневную тему. Народ то-ли запуган, то-ли закодирован, или спился?! На белое, говорят - черное, народ молчит, на черное, говорят - белое, он улыбается.
Похоже, нация вырождается!

Олег Глечиков   20.08.2011 14:21

                Михайло Барановский. Санкт-Петербург.

Нам дали вроде как свободу,
Болтать, писать и бедно жить,
И вроде можно бить и в морду,
Но запретили слово жид.
Сам Гоголь так назвал не честных,
Все тех, кто брал процент-деньгу,
Они теперь же повсеместно,
Сажают нас за долг в тюрьму.
Квартиры, хаты отбирают,
Дают копейку на жратву,
Мораль от Бога попирают,
Рождают смертную тоску.
И пьёт народ, и с горя злится,
Смирился с бедностью в стране,
Забыла их Москва столица,
Казна в офшорной стороне.
Оттуда правят, шлют законы,
По ним живёт моя страна,
А все живём на перегоне,
Меж хрупким Миром и Война.

Спасибо! Обнимаю,

Михайло Барановский   23.08.2011 07:59