Портрет

Достать, что-ли свой пистолет...
Бумаги промасленной шелест...
Её расстреляю портрет,
Обойму всажу ей... не целясь!

А после со скотчем в руке
Заделывать буду прорехи...
Чего не содеешь в тоске,
Запутавшись в плаче и смехе...


Рецензии