На сей земле, где ночи нет конца
Где слеп святой, а склеп роднит с геенной,
Где звёзды торгаша или скопца
Приятно ободряют, запах тлена
На злополучный навевая род,-
На сей земле мы истины не сыщем.
Землёй забит когда-то певший рот.
А мы не вечности, а пищи ищем.
Свидетельство о публикации №111081906584