Игрушки

Мы разгулялись не на шутку,
беря-даря свои игрушки,
а то, даря и отнимая,
когда совсем заобижались...
Кого не встретишь на досуге...
Сухих и черствых,
строго-книжных,
и составителей конструкций
бездарных вымыслов натужных.
Счастливых, робких, несчастливых,
крикливых, странных, позитивных,
презрительных, циничных, хамов...
Галдя, соря, гордясь стихами,
блестяшками своих тщеславий,-
кружками шумно собираясь,
и привлекая-разоряя,
едва ли помним
о Начале,
кому стихи принадлежали...
Кто, собственно, занялся нами,-
и разве критик наш усталый
иль кто иной не восхищенный
птичьим базаром почтальонов,
разносчиков идеи странной,-
быть стихотворцем полупьяным,
транссирующим медальоном,-
в нем Божий Лик чад просветленных,
но мы, игрушку принимая,
пока о том не помышляем,
насколько казнь,
она, надолго?
С ума мы сходим подневольно,
ум умилительно лаская,
себя поэтом называя...
Всё это россказни - не больше...
Поэтов - рой. Поэтов двадцать,
есть настоящих лишь на сайте
из многих тысяч стихотворцев.
Но кто б сказал, меня увольте!
Стихи за бедствие считаем.
В стихи, как в бедствие влетаем,
не понимая иллюзорность,
не принимая непохожесть
порой и редкою порою -
шумим взволнованно как море.
Коль повезёт, со дна достанем
тот медальон, кем станем сами,
чем дорожили бесподобно,
иль без хлопот каких особых
смешливо рифмы отпускали
для плаванья в чужих каналах,
где их ревниво пропускали...
Иногородцев дар особый, -
вхожденье рифм, что чуем кожей,
что знаем всеми потрохами,
что вытворяют они с  нами!-
чуть что, и крики, и волненье -
прочь супротивных гнать
бездельно разнос чинящих нам и травлю...
Кто ж учредитель наш и праздник?
Всемирно-ласковый проказник.
Чертополох одежды нашей.
Неисчислимые нам раны.
Кто-кто, уж рядом, когда плохо,
хотя болотным смотрит оком?
Решайте сами.
Кто-кто, участник каждой драмы,
немирных споров, шума, гама,
и прочьего; дымов болотца,
кого-чего, и в ком ведётся,
сколько чего,-
мерило тайны
и выводов твоих злонравных,
хихикающий звездочетец;
чего в ком только не ведется,-
всё человечество устами
чужими говорит стихами.
Как дети мы.
К чему нам спорить?
К чему доказывать бесспорность?
К чему показывать упорство?
Есть притяжение печали
души повинно-невозвратной
и оттого нам места мало
здесь, на земле в юдоли краткой.

19.08.11