Я в Августе грущу, признаться.
Покоя не даёт тот год,
Когда мне было лет пятнадцать.
Казалось: "Как же близок взлёт!"
Но на исходе дней чудесных
Не пухом выстлала судьба.
Взлетали порознь, не вместе.
Душой и сердцем - голытьба.
Смешались в кутерьме событий
Любовь и смерть. Об этом, чур,
Ни слова никому! Рву нити,
Рву с болью. И смотря в прищур,
Вдруг вижу жизнь, как на ладошке,
(Смахнув слезу с горящих щёк)
Мчит поезд из сегодня - в прошлое,
В мой Город-призрак. Он ещё
На картах будет обозначен.
Теперь лишь точкой на руке
Средь прочих линий. Не иначе,
Вернусь хоть в письмах я к тебе.
Чтобы чернильно раствориться,
Забыться в краске тусклых дней.
Мелькают станций вереницы,
Простор некошеных полей,
Цветы в зашторенных теплицах.
В висках знакомый перестук...
Изнанкой шьёт, мой Август злится.
Мне не пятнадцать уж. А вдруг...?
Мой Август
© Copyright: Фома Фёдорова, 2011
Свидетельство о публикации №111081903262
Свидетельство о публикации №111081903262
Рецензии
вот, точно, почему в августе думаем о любви и смерти?
не осень, не зима, не весна...
а - вот так...
клёво!
Glory 31.08.2012 12:01 • Заявить о нарушении
не осень, не зима, не весна...
а - вот так...
клёво!
Glory 31.08.2012 12:01 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.