Он назвал бы её именем...

Он назвал бы её именем сборник
О ней бы только писал он стихи
Но сейчас он просто лишь дворник
Сметает пыль со своей он мечты

Он стремится писать новые темы
Плетет явь из трудновыведенных слов
Он глядит на кровь в своих венах
Он хмурит уставшую бровь

Сметает осколки он ластика
Выведшего на листе её имя
Стёр он то, что написал куском карандашика
Заветное слово, которым он дышит

Не лелеет давно уже сказок
Явь расслоилась, её больше нет
Сколько калек, образов, формок
Перерисуют заветный ответ

Концентрирует искры молчания
На бумагу коллизий он смотрит
Спешись, сердце, в своём остывании
Но кого ещё, кроме нас, это заботит?

Свет озаряет творение
Фосфоресцирующая лампа заменяет глаза
Теряет свои идеалы мышление
Не дать имя её его стихам

Время давно отвернулось
Его ему надоело ждать
Время давно уже проснулось
А он даже не собирается спать

Выяснить хочет он только
Цену своих сочинений
Осталось понять просто сколько
Нужно пережить ещё откровений

Он готов всё назвать её именем
Он готов всё перепродать
И хочет с новыми силами
Её именем что-то назвать

В голове одно только гложет –
Фраза, что покоя не даёт, как и прежде:
«Беги, это тебе не поможет
Но, быть может, тебе станет легче...»