Порою я и сам не свой.
Пишу стихи. Не сплю порой.
А может это все не даром...
Мой хлеб наверное потом...
Хотя кто знает? За окном
Идет метель с холодной тьмой.
И я б наверно не заметил,
Но голос чей-то в голове,
Мешал мне спать, не дал покоя
Тоскуя нежно о весне...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.