Я не стану спорить и бороться:
В людях хоть и много красоты,
Все мы - в разной степени - уродцы,
Выкидыши мира суеты.
В этом-то и подвиг наш наверно:
Из убогой кожи вылезать,
Каждый день своей душевной скверной
С пристальной прилежнотью блевать.
Хочется любить, а не бороться!
Хочется играть - не воевать...
Только от того, что все уродцы
Всё не так случается опять!
Можно рисовать, писать красиво,
Уходить красиво, побеждать,
Только жизнь - испачканная ксива:
Смерти и греха на нас печать...
Совершенство только на бумаге,
В мраморе, металле - но не в нас...
Смертные, мучительные страхи
Прячем мы на дне любимых глаз...
Прячем их в улыбках и победах,
В песнях, в ожидании весны...
Мы - уроды скорченные в бедах.
Но у нас - красивейшие сны.
Уродцы
© Copyright: Яоед Уяка 2, 2011
Свидетельство о публикации №111081807452
Свидетельство о публикации №111081807452
Рецензии