Она не любила моё лицо, волосы, взгляды, походку,
Всякое лично моё словцо, портретное сходство с тёткой,
Мои привычки, жесты и сны, манеру вставать и падать,
Игры, отсутствие кнопки вины, любовь к мечтам и шарадам,
Джинцы, танцы, в ранце бардак из книг, стихов и рисунков;
Когда со мной приключалась беда, я в спину слышала: "сука!".
Она приучала меня молчать, взамен отучая верить -
А как она любила кричать, указывая на дверь мне!
Я дверь закрыла, закрыв и детство, и чёрт с ним, было и было,
Ведь всё так просто и даже естественно: она меня не любила.
Если Вам не пишут, то это либо от того, что мир вокруг не возвысился или принизился или не сместился вбок к Вашим стихам, либо смените тональность. Вы талантливы, но пишете порой, как здесь, нудновато, к чему все эти перечисления? Если имеете мысль, которую сказать, говорите ее сразу, а потом - развивайте. Если не имеете мысли - лучше не печатайте то, что из этого вышло. Я не конкретно об этом стихе, хотя он - волапюк. Поэзия, как говорил Монтале, - безнадёжно семантическое искусство. Видно, что Вы имеете дар складывать слова, ну и что с того? говорит Вам Монтале. я тоже умею.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.