Книга

Книжки на полке, в ряду все стоят
Обложкой они о себе говорят,
Под солнечным светом, виден лишь блик.
Прикоснёшься небрежно, рассыпется в миг.

Полки, шкафы, стеллажи и столы,
В этом пространстве живут лишь они,
Толстые, тонкие, с былиной и без.
В истории даже оставили след.

Но ты не такая, ты лишь одна.
Лежишь одинокая возле окна,
Часто читают, не доходя до конца,
Бросают обратно, ты снова одна.

Обложка из кожи, переплёт из волос,
Душа как страницы, а строки из грёз.
Взгляд как введенье, слова и стихи.
Крепко во мне застревают они.

Не отпускают сюжеты твои,
Новые стоки, горят как огни,
Топливом этим, разжигаешь угли,
Что спали так долго в печи у души.

Перевернул я страницу, и вот новый день,
На новый сюжет опускается тень,
Я знаю расскажешь, напишешь ещё,
Затянет обратно, прочту лишь её.

Не могу не читать, ведь я покорён,
Подстроился полностью, но я не влюблён,
Я одинок, но и ты ведь одна,
Читать я готов, любые слова.

Но я ведь не брошу, не буду как тень,
Как видишь и я, провожу с тобой день.
Вечером, ночью, мы видимся чаще.
Пусть оно мало, но для меня это счастье.