И я подумал – какого чёрта (эт сетера)?
Хата – на берегу океана, у самого края.
Всё, окромя закатов, уже потерял –
теперича последнее отбирают.
На горизонте зарево – отнюдь не заход светила.
Клочья пламени с отчётливым привкусом соли.
То ли аутодафе (в смысле – Бог не миловал),
фортель подслеповатой природы то ли.
Шутка юмора… грохочут раскаты смеха.
Ну, посмеялись, потешились – и что дальше?
Привлечённое звуками, в хате проснулось эхо –
изрядно (каюсь) оголодавшее.
Путей не ведая (?), девятиглавое прёт цунами,
мечет бисер перед морскими свиньями.
В соляной столп обратившись, прилип глазами,
моменто-море-синими.
Попрощаться бы (с кем? не с эхом же)…
И тут прикинул – какого хрена?
Извиняйте, я – не медуза из бланманже.
Потягаемся (да хоть с геенной).
Извержение в форс-мажоре
© Copyright: Эд Сетера, 2011
Свидетельство о публикации №111081801087
Свидетельство о публикации №111081801087
Рецензии