ты оставила зонт...

Ты оставила зонт, на котором двенадцать слонов стилизованы ловко в индийском орнаменте модном.
Стоит ось повернуть – по сюжету, который не нов, – начинают движение… Капает время дремотно,
надвигаясь сезоном привычной  осенней тоски – притягательно пряной, притворно манящей у края…
Доживающий август – звенящий над ухом москит… Трудно дышится, парко и пасмурно. Знаешь, вчера я
написал говорящие, полные неба глаза, идеальные губы, слегка приоткрытые, словно
исключительно важное что-то готовы сказать… Я смотрю на портрет – ни движенья, ни звука, ни слова…
Перестал узнавать, а, казалось бы, знал наизусть. Ты иная, не та. Та, другая, придумана мною.
Почему я цепляюсь за тени – остаться боюсь за гранёным стеклом со своей невиновной виною?..
Обещают дожди… Вдруг гроза черноту расколов, засверкает надеждой, а птицы потянутся к югу.

Ты оставила зонт, на котором двенадцать слонов – стоит ось повернуть, начинают движенье по кругу…