Я изредка, «нелетною» погодой,
Играю на истлевшей лире,
Но плохо слышен голос мой
В сегодняшнем бездушном мире,
Изъеденном болезнью до костей,
Бездумным благонакопленьем,
Пронзившим большинство людей
С остервененным вдохновеньем.
Перекричать толпу не удается -
Боюсь, струна вот-вот порвется,
Но моя песня просто не слышна:
Болезнь лечению не поддается,
Надежд почти не остается,
Когда душа уже поражена…
Мамона
© Copyright: Виктор Солодилов, 2011
Свидетельство о публикации №111081703368
Свидетельство о публикации №111081703368
Рецензии
