В ритме спора с собой

Чем ближе к центру, тем ритм выше.
Тем всё дороже, но сердцу – дальше.
Их стало много.… Хочу, чтоб тише.
Выходит – громче. Увы – без фальши.

При каждой новой летит в мозг пуля,
Калибром крупным его взрывая.
И нет уж мочи. Там странный улей.
В борьбе с собою покров срываю.

И вроде стыдно, что так бывает.
Но лишь потом, а тогда – ни капли.
Они все блоки в момент сметают
Ракетой, танком, хотя – лишь цапли.

Жара, возможно, весь ум сужает.
Зато сосуды прибавят в шири.
Глубокой мысли мозг не рожает.
Как дом большой – не чета квартире.

Что в них такого? Они – искусство?
Кому-то – нет, а вот мне – картины
С идеей чудной, почти что буйством.
Им легче взрыва ломать рутину.

И даже странно, что каждый вечер
В тиши прохладной себя ругаю.
А днём – по новой, всё та же сеча
С собой и с ними. Вдали от рая.
____________
P.S.
Иллюстрация: Иеронимус Босх. Фрагмент триптиха «Сад земных наслаждений»