Сон в Крещенскую ночь. Памяти Н. Рубцова

К пьедесталу, словно, среди поля,
Где дрожат ромашки на ветру,
Я бреду... Ну, здравствуй, Коля!
Вот и свиделись брат по перу.

Жаль, не довелось при жизни сбыться
Нашей встрече, что тут говорить...
Раз, мне позже выпало родиться,
Место встречи нам не изменить.

Ты ушёл от нас так рано,Коля,
Птицей певчей, сбитой на лету,
Кто-то скажет, мол, такая доля...
Я ж смириться с этим не могу!

Ты прости за эти откровенья,
Не с того я начал, что-то, брат,
С Днём Господнего Преображенья
Я тебя поздравить очень рад!

Из "бутылки" горькой, словно слёзы,
В два стакана поровну налью,
Не люблю крещенские морозы,
Я вообще морозы не люблю.

Извиняясь за свою беспечность,
Обращусь к тебе я вдруг из вне,
Средь покоя содрогнётся вечность -
Ты ожив, протянешь руку мне...

Ты шагнёшь неспешно с пъедестала,
Времени завесу разорвав,
Твоё сердце снова застучало,
Все законы бытия поправ.

Онемев, застыну в изумленье,
Не поверю я своим глазам,
И твоё услышу предложенье:
По зелёным погулять лугам.

Пророню я: "Ну, не чудеса ли?!
Что ж пойдём, глядишь, развеем грусть,
И пошли в далёкие мы дали,
Обнимать берёзовую Русь.

Шёл ты, мне стихи свои читая,
Как мессии я тебе внимал.
О своём, о чём-то вспоминая,
У плакучих ив ты замолчал.

Я твоё молчание нарушу,
И скажу: "Давай-ка, по одной!
За твою ромашковую душу
Предложу я тост очередной.

-Помнишь,Коля, как ты на Алтае
Девушке одной дарил "Букет"?
Твои строки скромно рассказали,
Что красивей девушки той нет.

Стали нынче песней те куплеты,
И метаморфозою в судьбе,
Вот, ведь как оно, теперь, букеты
Дарят сами девушки тебе...

Мы присядем у сосновой балки.
Скажешь ты: "Букет тот помню, да...
Жаль, вот рано отцвели фиалки,
И других не будет никогда"...

Я в ответ тебе "Зачем о грустном?
Ты об этом Коля не жалей,
Лучше, чтоб с души снять груз нам
Выпьем за твою "Звезду полей!

Пусть, она нам ярче всем сияет,
Освещая жизни нашей путь!
Ты кивнёшь, печально замечая,
Что "проходит всё когда-нибудь"...

Клином крик разбудит в сердце рану,
Пролетевших в небе журавлей,
Скажешь ты: "А всё же рано,
Улетели листья с тополей"...

Я смолчу, а на краю заката,
Я и сам отважусь на стишок,
Улыбнёшься ты мне виновато:
"Мне пора. Давай на посошок".

Чокнувшись ещё раз по рюмашке,
Закурили мы, ну а потом...
Ты ушёл, а я упал в ромашки,
И забылся спьяну крепким сном.

Я проснулся среди зимней прозы,
Бросил на окно свой сонный взор,
А на нём крещенские морозы
Выткали причудливый узор.

И тотчас на сердце защемило,
От стихов Рубцова в тишине...
То ли это всё по правде было,
То ли это всё приснилось мне...


Николай Михайлович Рубцов (3 января 1936 - 19 января 1971)
Русский, советский лирический поэт.