МИХАИЛ ЛУКОНИН.
Он поправлял рукою позу,
Корпел неловкий ученик,
И из поэзии на прозу,
Переводил тебя в тот миг.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Ушла поэзия из прозы,
Взлетела птицей в небеса,
Там, где сверкали часто грозы,
Омыв дождём поля, леса.
Пронзив насквозь стихами воздух,
И наслаждаясь высотой,
И перед ней застыли звёзды,
Любуясь этой красотой.
И там, в легендах, или мифах,
И в поэтических стихах,
Поют лирические рифмы,
И эхо встретит в облаках.
А проза, разойдясь с мечтою,
Останется лежать в земле,
И будет править с суетою,
Среди обид, в грехах, во зле.
По следам поэтов. М. Луконин. Он поправлял рукою п
© Copyright: Борис Межиборский, 2011
Свидетельство о публикации №111081603859
Свидетельство о публикации №111081603859
Рецензии