Печальная история. Избитая тема

Печальная история.
Избитая тема.
Она играла дождь так вдохновенно,
Мешала клавиши белые, черные...
Букет сирени изящными гроздьями
Махал из вазы на маленьком столике.
Она читала сонеты Шекспира
И затуманенный взгляд отводила,
Верила глупым приметам
И не менее глупым романам.

Он - горючая смесь табака и бензина,
Hard-рок моторов, пропахший пылью.
Любил за городом трассы ночные,
И с горы вниз, с лету, разгоном оглушительным.
Скучал от дождя и долго злился,
Травил ее жалобные обиды
Сигаретным дымом,-
Они застревали в тупом бессилии.
Не давал объяснений длинных,
Уходя, оставлял поцелуй остывший
На ее волосах, беззаботно прощаясь.
Он, порой, искал ее в переулках,
Где она под своим дождем терялась,
Находил, уводил неотвратимо.
Она возвращалась.
Вдруг исчезла, сгинув,
Бесследно...
Нигде не осталось.

Это клавиши, просто, свой дождь забыли.
Затихли сбитые с рифмы сонеты.
На повороте случайно сбило.
Hard-рок моторов, пыль, дым сигаретный...