Я умираю ночью... И не ночью...
Когда один – всегда я умираю.
Один. Со мною – ручка и листочек.
Я в строчках лишь – живу, взлетаю и сгораю.
Да, может все - коряво и нескладно.
Да – лбом о стену. Все – горох.
И в окруженье, я, - в безрадостном, блокадном.
Себе – хорош. Но чаще, все же – плох.
И замкнутый, все круг. В ночи – плутанье...
Где гравитация? Земля – не держит. Нет
Какое- то, нелепое, создание...
И из каких же, я, печальных, мест?
15.08.11г.
Свидетельство о публикации №111081602304