Одинокий, некрасивый
Клён растёт один, средь поля.
Был счастливый, несчастливый,
Радости имел и горе.
Расстрелял друзей, как листья.
И не любят уж березы.
Опустились ветви - кисти,
С них стекают дождик - слезы.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.