Как-то четыре утра. Зимний несладкий сон.
Я просыпаюсь так резко – словно в груди прострелило.
Резко, и с болью сдавило: «Что же с ней, что с ней, что с милой?»
Вспомнил её. Я в порядке. Сел, и молчит, телефон.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.