Собачка какала в углу с довольной мордой,
На кухне тощий кот жрал бутерброд,
А я, такой возвышенный и гордый,
Кропал стихи в свой старенький блокнот.
За стенкою давно соседи спали,
В садах осенних розы отцвели...
Ни булки хруст, ни запахи фекалий
От творчества меня не отвлекли.
Распахнутость свою довел до точки,
Читателю потом судить иль ржать:
Я выносил в себе все эти строчки,
Как баба на сносях — готов рожать!
Поэт всегда творит под впечатленьем,
И я ведь не один такой — нас рать!
Имел в виду всегда я чье-то мненье,
Когда мне в душу целятся насрать!
И пофиг на страну, людей, эпоху,
Когда внутри всё рвётся и кровит!
Ему не по@ую, когда всем по@уй,
Поэтом быть — когда внутри болит!
А сплин летел стрелой по белу свету,
И думал я, склонившись у окна:
Родиться нужно истинным поэтом,
Чтоб вылепить конфетку из говна!
Посвящение поэтам
© Copyright: Сергей Небов, 2011
Свидетельство о публикации №111081406395
Свидетельство о публикации №111081406395
Рецензии