Он не дожил до конца войны. И многие другие тоже

Когда то давно, примерно лет тридцать назад, мне в руки попала книга стихов. Стихов, которые были написаны людьми, погибшими на фронтах Второй Мировой войны. Эти стихи были найдены после гибели авторов в офицерских планшетках, в солдатских вещмешках, в треугольничках неполученных писем. Возле каждого стихотворения были пояснения – имя, фамилия, отчество, звание, где, когда погиб. Иногда, очень редко, фотография.  Часто – только место гибели – и все, ничего больше, ни имени, ни даты. Кто-то написал одно стихотворение, кто-то несколько.Все стихи были разными, но объединяло их то, что практически все они были о жизни. О любви, о семье… Они любили и хотели жить. Но они погибли, и сегодня они неизвестны. А стихи остались… Одно из них навсегда врезалось  в мою память.

В том грохоте любовь теряла голос,
И только мертвым снилась тишина.
Женатый врал, когда писал, что холост,
Я врал анкетам и писал – женат.
А ты мне ничего не обещала.
Я помню ночь декабрьскую, когда
С простуженного Ржеского вокзала
На север уносились поезда.
Ты и тогда держалась очень сухо,
И, наблюдая за тобой и мной,
Чужая, сердобольная старуха
Качала сокрушенно головой.


Я не помню автора. Простите меня.