Дождит, дождит без устали ноябрь,
вновь души проверяя на излом…
Пусть дух твой не изломан, не расхлябан…
Спасенье – не вселенная, а – дом.
Твой старый дом с покошенным порожцем
и полками давно любимых книг…
Не рвёшься ты теперь в первопроходцы,
хоть сладок был побед когда-то миг.
Ты счастлив здесь свой наивной верой,
доверчивой глубинностью своей.
Дождит ноябрь… А, впрочем, тот ли первый,
кто убежал от сущности своей?
Тот ли первый, кто убежал от сущности своей?
© Copyright: Любовь Христофоровна Чернова, 2011
Свидетельство о публикации №111081303421
Свидетельство о публикации №111081303421
Рецензии