***

Я бы хотела стать вторым Бродским,
    Но уже попала впросак,
        родившись девочкой.
И в век я попала даже более уродский,
    Где не имеет значения какой пол, возраст —
        Все носят майку в розовую клеточку.

Как я сюда попала, каким маршрутом?
    Этого даже не знают мои родители.
Они, наверно, и забыли, какой звёздной ночью,
    каким утром
        Они когда-то друг друга любили.

А теперь — бытовуха, мытьё посуды,
    деньги, политика.
Да какая же разница,
    всему виной взаимная критика:
— Этот галстук тебе не идёт!
— А ты стала совсем толстая!
— А наша дочь, посмотри на неё, она что —
    чересчур гордая?
— Да нет же, она, типа, творческая личность,
    Играла на гитаре, рисовала,
        а теперь перешла на обычность.
— Думаешь? Ночами она опять что-то пишет?
— Она делает уроки или смысл жизни ищет.

На самом деле, они мной и не интересуются,
    Им ровным счётом всё равно,
Что я знаю о настоящей семье —
    лишь условно.

А, ну да ладно, я вроде говорила,
    что хочу писать как Полозкова.
И тут облом — мне надо научиться
    любить кого-то снова,
Но это, увы, для меня слишком сложно.
    А если я буду более осторожной?

Да ну к чёрту такие мысли,
    всё придёт само собой,
Как и должно быть в жизни..