Помои душевные выплеснул... Абы кому не в рожу...
Чем бы чистым омыть теперь, как бы что-то итожа?
Кожа шрамами новыми до смерти покрывается...
Значит и нам грешникам до неё каяться, каяться...
Маятся руки нервные, локти стеклом до крови...
Души в одну плавятся, сливаются тел соками
Рокотом гнев вылетит, железо помнёт крепкое.
Бешенство слов выплюнет кровь на стекло метками...
Редкую душу продали... цену какую назначили?
Или же, что-то большее, так - невзначай начали...
Потчуя беглыми ритмами белых листов полюшко,
За себя ль, за других стыдно мне... Ждёт впереди что ещё?
То да потому
© Copyright: Гора Лисянский, 2011
Свидетельство о публикации №111081301868
Свидетельство о публикации №111081301868
Рецензии