Парижский блюз не о любви

дождь начинается с тебя.
А почему?-да по привычке...
Зажженную погасит спичку,
окутает тебя,любя.

Дождь начинается с тебя.
По окончанью-станет легче...
Обнимет сгорбленные плечи
вот так же,как когда то я...

Тяжелых капель перестук
на барабане тротуаров,
тела прикрывших от ударов
среди зонтов, голов и рук.

Холодный блюз осенних дней,
где в каждой трели саксофона
средь перекличек,перезвонов-
обрывки памяти твоей.

Привет тебе,мой друг,поэт!
Я за тобой не успеваю,
лишь между пальцев протекает
твоих ладоней мягкий свет.

Дождь посвящу тебе, Париж,
хотя Марсель ничуть не хуже
и так же отражает в лужах
бескрайний мир небес и крыш.

Там точно так же пьют вино...
Бордо? Пино-нуар? Не знаю...
А дали моря порождают
невероятные панно...

Но я люблю тебя,Париж,
мостов и душ переплетенье,
ты, словно дивное виденье,
средь марева огней паришь!

И ты... В гряде бессонных дней,
мой рыцарь, важно так шагаешь
вот был- и снова пропадаешь
средь переулочных теней...

И лишь дождю не повезло,
с ним повальсировав немного,
зачем-то скрылся недотрога
в благословенное тепло...
Оставив дождь за дверью...