Дневник

         … Дневник…

Ко мне мой старый друг пришёл,
И, не успев подать руки,
Сказал: «Я знаю, что нехорошо
Читать чужие дневники…

Но я тебя прошу, старик, -
Ты знаешь,  что я  болен очень. –
Прочти, пожалуйста, дневник,
Его писал   я  дни  и  ночи,

Писал тогда, когда меня
Болезнь на время отпускала,
Пока рука не уставала…
Бывало, не хватало дня

И целой ночи, чтоб к рассвету
Закрыть дневник, себе сказав,
Что, может быть, бывал не прав,
Когда банальные сюжеты

Переживал так драматично…
В стихах так много ноток личных….
Что я не знаю, как мне быть…
Но я хочу тебя просить,

Дай мне уйти…  Осталось мало… -
Не спорь со  мной… Мне врач сказала:
«Возможно, месяц или два….»,
Ну, а  потом – хоть трын – трава…

Но этого я ждать не стану…
Я сам  уйти хочу прилично…
А мой дневник, пускай и личный,
Сгодится  к твоему роману…

Ведь правду люди  говорят,
Что ты, который год  подряд,
Пытаешься писать поэму
Или   роман…Дневник мой – в тему,

Там  о любви, о страсти нежной,
О ревности, тоске  безбрежной…
Быть может, эти  размышления,
Мои надежды и сомнения

Тебе окажутся полезны…
Моя история болезни
Не завершится пошлой фразой,
О том, что умер  от заразы,

Инсульта,  или от цирроза…
И пусть весной  грохочут  грозы,
Зимою пусть метут  метели,
Мужчины думают о теле…

Гораздо реже -  о душе,
И  буду  счастлив  я  уже
Тем, что страничкой  дневника,
Я буду жить в твоём романе…
Тебе  ж,  надеюсь  я,  достанет,
Терпенья ждать,  уйду пока…

И после этого ты волен
Распоряжаться  дневником.
А женщина… Ты с ней знаком…
Но, чтоб не причинять ей боли,

Не говори с ней обо мне…
Не упрекай её в вине
Передо мной.  Забудь о ней,
Мне будет  Там ещё больней,

Когда услышу, что страдает,
Теперь уж женщина седая,
Узнав себя в твоём романе…
И упрекать её в обмане

Или в предательстве – не надо…
Она и  так с печальным взглядом
По жизни путь свой продолжает,
А кто знаком был с ней, тот знает:

Она умела так смеяться,
Так лучезарно улыбаться,
Что никогда её в унынье
Никто не видел.  Только ныне…

Ну, вот и всё…Договорились?» -
Сказал мой друг.  И мы простились.
….
Прошло пол года. Друга нет…
И,  заходя в свой кабинет,
Дверь на защёлку закрываю,
И вновь дневник чужой читаю….

И с каждым разом всё больнее
Читать пометки на страницах,
И с каждым разом всё роднее
Всплывают имена и лица.


Но среди всех царит она,
Его любовница,  жена,
Подруга,  женщина его,
Она была важней всего,

Всего, чем дорожит любой мужчина,
Но  он – ушёл…. И нет причины
Не выполнить его наказ….
Я начинаю свой   рассказ…

Или – поэму, иль – роман…
Куда нас выведет кривая,
Где будет правда, где – обман?
Да я и сам пока не знаю…


октябрь 2010