Да и тюльпан не один растёт на грядке

Все мы делаем ошибки
как назначено судьбою.
Их надлежит прощать легко
или вовсе не с тобою...
или может не со мною...
Вам следует общаться.
Не достоин он Вас
или может всё не так?
Ты говоришь со мною
названиями моих текстов.
Мы не в праве спрашивать
за выходящее из рамок
нашей конвенции, и тем более,
прощать или нет. Но, близким -
почему-то труднее. Ведь
их слова и поступки -
удары ледоруба, после которых
материя не восстанавливаема.
Всё, лёд треснул и
воображаемая золочёная карета
по крышу в ледяной воде,
ещё немного и скроется
под замёрзшую кромку навсегда.
Колышутся ветви близко,
когда они стремятся,
но никак не могут дотянутся,
до несбыточно далёкого
идеала, до совершеннейшего
из острозаточенных умов
в нашем безумном мире
пространства и времени,
когда люди уподобляются животным
ради минутной творческой затяжки
или ложки дрянного адреналина.
Льют на ближнего грязь
и забавляются этим.
Тюльпан навоображал, что незабудка
более разборчива и тянется
только к подвиду лепестковых,
но, оказалось, что и
к семейству стрючковых.
Ох, эти мне стрючки, строчки,
сверчки. Свистят под окном и сейчас.
Их полчища в траве.
Не скрыться от них никуда.
Но воображение - точно порок.
Да и тюльпан не один растёт на грядке.
Персонаж с чувствительной душою
и стальными нервами.