Счастье

Мне этот день, как на мгновенном снимке,
Привиделся. Вот наш семейный круг.
Вот сына пятилетнего ужимки.
Вот свекор со свекровью. Вот супруг.

А вот в косынке, в кофточке из ситца,
В дешевых босоножках – это я.
Жизнь без огня. Но, словно певчей птицей,
Она звенит во мне и вне меня.

Домашние в Морфеевых объятьях.
А я, от них стеной отделена,
Мечтаю, отыскав себе занятье, –
Нижу на нитку бусины. Одна

На солнечной террасе. В целом доме –
Послеобеденный покой и тишь…
Тогда-то и возник в дверном проеме
Твой силуэт. Смотрю я – ты стоишь,

Как будто окаймлен тяжелой рамой
Чудесной кистью сделанный портрет
На фоне живописной панорамы –
Сад за стеклом террасы, зелень, свет…

Ты грустно произнес: – Не про меня ли
Сказал Мюссе: "Жизнь – книга, и едва
Страницы счастья пальцы отыскали,
Как под рукой – последняя глава…"

Все вздрогнуло во мне и зазвенело.
И, на седую голову взглянув,
Рванулась к счастью я – как полетела
В родную долгожданную страну.