Плохой сон энтомолога

(коллаж  из работ Светланы Бобровой  «Сон энтомолога или Страшная месть» и  «Сон энтомолога, продолжение...»  http://www.photosight.ru/photos/3449255/?from_member
http://www.photosight.ru/photos/3449256/?from_member)

Работа энтомолога проста,
Работа энтомолога сложна,
И стрекозу изучит он и муравья,
Замучает до смерти – не беда,
Погибнут если, ну, так ради то науки,
Для насекомых нету слаще мУки.

Рефлексы, поведения стереотипы,
Он изучает, и встречаются такие типы!
Ну, не доходит, что он хочет их понять,
И вместо помощи давай его кусать!

Тут поневоле применяешь силу,
Они такие вёрткие, что выскользнут без мыла,
Чуть-чуть их пальцами сожмёшь…
И средь живых уж не найдёшь.

И  энтомолог занят целый день,
Ловить, колоть и препарировать не лень,
Живые экземпляры в банках он хранит,
Под микроскопом, когда надо, разглядит.

Вот к вечеру однажды он сомлел,
Работы было много. Преуспел,
свои почти закончил он дела,
расслабился, стал слушать соловья.

О, дивны трели соловьиные! Они,
его не раз спасали от хандры.
Заснул он за столом и видит сон,
Как он работает. В работу он влюблён!

Берёт полнёхонькую насекомых банку,
Зачем-то с нею лезет на стремянку,
И, размахнувшись, банкой бьёт о балку,
Ему ведь насекомых стало жалко.

Обретшие свободу насекомые все разлетелись,
Стрекозы, мухи, тараканы, муравьи… куда все делись?
Одна гигантская осталась стрекоза,
Покушать если, так она лишь «за»!

Хватает энтомолога, сжимает,
И с силой в пасть его пихает,
И с аппетитом перемалывает кости,
Одно пенсне оставила и трость.

Проснулся энтомолог весь в поту,
Расстроился на эту ерунду,
По полкам взглядом пробежался, стеллажам,
Одни лишь трупы насекомых тут и там,

А банку, что оставил на окне,
Как будто «Мор Великий» посетил вполне,
Лишь трупы толстым слоем в ней лежат,
И каждой позой что-то говорят.

Проснулась совесть, энтомолога грызёт,
Но как исправить  – не поймёт.
Ведь мёртвых не дано нам оживлять,
Зато легко умеем убивать.

Открыл он банку. Может кто живой,
в ней не нашёл себе ещё покой?
Оттуда выпорхнула одинокая душа,
И к человеку подлетела не спеша.

Легонько крылышками лба коснулась,
И сожаленьям человека улыбнулась,
Прозрачным облачком с крыла летит пыльца,
Бесшумно устремилась в небеса.

Проснулся энтомолог, не поймёт,
Во сне всё было? Наяву? Но банку не найдёт,
А совесть как его терзает!
Но делать что теперь он знает.

Как просто разрешился вечности вопрос,
Создать ты можешь что-то вроде ос?
Жуков и бабочек, стрекоз и муравья?
Тогда и убивать тебе нельзя.
4 августа 2011 г.