Мои сновидения спутались с былью.
Пронизанный всеми тремя временами.
И крылья… мои постаревшие крылья –
как символ того, что приходит с годами –
упавшие долу, лежат золотые.
И небо, когда-то такое большое,
уже – не поэтам, уже – не стихия.
Оно продается, меняется… стоит.
Теперь в поднебесной уже не смеются –
рычат и бахвалятся белым оскалом.
И блюдце… с каемочкой старое блюдце
показывать светлую сказку устало.
И мир разделился на тех и на этих:
одни молча смотрят, вторые сплошь нервны.
А я, словно пуля в холодной «Беретте», –
мне просто плевать, кто из них будет первым.
И я биполярен… Как майна и вира.
Стихами с мужскою и женской душою
ищу, как разрушить иллюзию мира,
в которую сам погружен с головою.
И весь в сновидениях, спутанных с былью,
ищу себя в том, что приходит с годами.
И крылья… свои постаревшие крылья,
как листья природа, меняю с годами.
Крылья
© Copyright: Андрей Заулочный, 2011
Свидетельство о публикации №111081002671
Свидетельство о публикации №111081002671
Рецензии