Привычка побеждает...

Однажды, возможно слишком ясным утром, просыпаешься, и, заглянув внимательно в глаза того, кто рядом, понимаешь, что человек, который сейчас на тебя смотрит, абсолютно не знает тебя...
  Поцелуй, растерявший значение давно, развеявший в сквозняках лет, далеко позади все, что было,.. что он? Просто привычка.
  И знаешь наперед все, что будет сказано. Угадываешь?.. Нет, знаешь. Это привычка.
  Он, тот, который рядом, знает, что ответишь, поэтому часто не спрашивает и не говорит ничего. Привык ничего не говорить.  Все уже сказано. Давно. И вот оно, - когда нечего  говорить, когда все то, что и о чем, исчерпало себя... Уже откопаны все сути и сущности, смыслы и понятия, и, подобно, археологическим находкам, ископаемым, пылятся, экспонатами...дорогими, ненужными, бесполезными... Вынимаем их периодически, покрасоваться, что вот, дескать, есть, и у нас, что было...знаем... Показать пытаемся друг другу... Но не видим. Не видим уже истиной сути всего, столько раз виденного... Все, вроде, понято, пройдено. Увидено то, что хотелось увидеть. Только оно. Что привычнее было глазу, приятнее. Что не утруждает, не утомляет излишне, не напрягает зрения. Только то, что желаешь видеть, чтобы было, уютно, комфортно, стабильно… И все отлично. А дальше? Зачем заглядывать дальше! Дальше не нужное. Дальше ежишься…б-р-р…непривычно…От этого прячешься как страус, с  головой в свое мелко-бытовое… То, что  любишь, так как оно, удобное, мягкое, такое… ну, как домашний халат… Другого не разрешается…
  Любим монотонный гул, переливающихся изо дня в день, наших привычек. С ними спится спокойнее. Хотя, подчас, он заглушает, ненамеренно, но напрочь другой голос. Так кончается то, что называют любовью. Человеческая, земная, она обрастает, как коркой, этой монотонностью. Срастается, становится ею. Своей смертью. А жизнь, она  остается там, где есть о чем говорить. Каждый день. Каждый новый день.
  Ряды наших привычек, заботливо уложенные, выхоленные, взлелеянные, пишут нам мемуары. Жизнь, сколоченная их гвоздями, стоит на славу. А если пошатнется?!.  Ужас! Стискивает, объемлет паника! Если хоть один гвоздик не выдержит, не скрепит, вывалится из своего гнездышка? Если накренится, зашатается дорогое нам зданьице? Сами заботливо заколачиваем его покрепче.  И себя. Бережемся. Привычка.
А потом, проснувшись однажды, понимаешь, что это… просто привычка жить! Не жизнь…