***

ЦИКЛЫ


Вот циклы. И наброски циклов.

Вот звяканье изложниц. Мотоциклов.

Вот девушка — случайная комета:

« Что, мужичок, возьмёшь к себе на лето»?   


А лета взлёт. В отлёте. В отлетеньи.

Никто не врал. Не ждал благословенья.   

Вскочил волдырь — на то имеет право, 

Язык смочив, зам клеит марку прямо: 

Так на конверте с адресом невнятным,

Он понятым пошлёт сигнал понятный.


Уходит не бесспорный, безучастный, 

Но одинаково для каждого опасный, 

Цитатный стих. Цикличный. Весь в нашлёпках, 

Как пацанва, что в коже и заклёпках. 



Бег рысака, рождённого из сплава, 

Что послан взапуски вослед прогрессу.

Но не догнал… И, значит, в час печальный 

Рождён не для оваций, а для мессы. 


Вот циклы. И наброски циклов.

Вот звяканье изложниц,  мотоциклов.

А там, где цикл, цикличность, цикломаны, 

Там истеричность подвига без славы.



НА ВОЙНЕ КАК НА ВОЙНЕ 


У войны свои концы и свои пределы. 

И гуляют молодцы — им-то, что за дело! 

Там курок взведут, там нож бросят наотмашку, 

Там из пушки стрельнут в рожь, 

Вдруг во ржи той — ряшки. 



И в пыли густых руин чёрною вуалью

Покрывает чей-то сын чью-то дочь-каналью.

А политик записной в суете трибунной 

Закричит: «Тот сын не мой! Значит,

Пусть народ немой за меня стоит горой

До тех пор, пока с другой, стороны враждебной,

В той горе прорубят брешь, в голове — дыру и плешь,

Признак непременный, что прошёл я маяту   

В должности военной.   



Ну, а Бог, коль милосерд, как твердят апостолы, 

Общий всем воздвигнет крест над братской жилплощадью. 

Борис  Иоселевич