Свете Крыловой
Что поэт? Он ведь просто мембрана,
сквозь которую правда сочится наружу...
Ты любила меня, это странно.
А я пел тебе вьюгу и стужу...
Ты ждала, а я тихо плескался -
в мертвом море бессмысленных песен...
Ты убила себя очень рано...
Надписав - адресат неизвестен...
Где ты милая девочка... Света?
Светлячком где порхаешь бездумно
Что поэт? Он ведь то же не вечен...
Жизнь житейски живет не разумно.
Так ли важно: кто где и за сколько?
Будет петь ли над ямою пастырь...
В ванну теплую лягу поскольку ...
Ни к чему получателю пластырь...
Евгений Ермаков Алтай
Светке Крыловой
Свидетельство о публикации №111080900672
тонко ты чувствуешь все... вот моё - в ответ:
МУЗЫКА
Мажорное – лето, минорная – осень,
Весна – уже в марте – сплошные диезы!
О чём-то душа моя просит и просит…
И ей угодить – не мечтай! – бесполезно.
Она ведь – по Млечным путям да в Туманность
Какой-то непознанной там Андромеды…
…А я – по плетЯм прошлогодней усталости
Хожу да ищу — Азы, бУки да вЕди…
…Бемоль, септаккорд –
получи недосказанность.
А ворон – с бельмом на глазу – глянь, уставился!
Господи, или мы мало наказаны?!
Музыка звёздная – марши и вальсы –
С неба бескрайнего – в сердце вливается -
И не услышать её – невозможно!
Мажорное лето берёт модуляцию –
в пропасть тоски!
…Так и ходишь – без кожи.
Светлана Крылова 25.08.2011 23:47 Заявить о нарушении