Костёр листвы опавшей,
В нём летнее тепло
Сгорит, как день вчерашний,
И всё, что отцвело.
И искры дней прошедших
По ветру разнесёт,
За ворохом грядущих
Никто их не найдёт.
Никто их не отыщет,
А пламя всё сильней,
Теплом последнем дышит,
И оттого - больней.
06.09.2010.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.