Тленные, боимся исповеди,
припоминая все свершенное.
Шаг,
за ним следом сомнение.
Пригвожденными боимся быть к кресту
за свое мнение.
Страхи – наши тени,
они длинные.
Пугают, как дряхлые приведения
в замках старинных.
Звенят кандалами, они - тяжелое бремя,
но живое -
возрастают час от часу, как дрожжевое
тесто.
И с горы усилий тщетных
комом снежным,
набирающим силу,
подобно лавине,
рушатся вниз
всем скопом
на наши слабые головы!
Плохо тренированные,
мы подкошены,
немощны сбросить их...
Стучатся
гостями непрошенными,
червями
заползают, копошатся в душах -
мы отворили им
сами...
Ветряные мельницы.
Нам, Дон Кихотам, справится бы!..
Мерещится если,
креститься,
подлого изгнав предателя -
отчаяние.
И, благородство
опустив на шлеме забралом,
На ристалище
биться
честно,
до неизменной победы над ними,
страхами...
Ветрянные мельницы...
© Copyright: Ангелина Набока, 2011
Свидетельство о публикации №111080901512
Свидетельство о публикации №111080901512
Рецензии