Поэт

       Эпизод, пару лет назад списанный мной из реальной жизни, но посвящающийся поэтическому сообществу, в особенности тем, кто считает себя «элитой поэтического мира», а свои стихи называет  «поэзией для избранных»….


Сентябрь. Приморский городок в своём ночном обличье:
народ «дырявит» кошелёк в кафешках и шашлычных,
звенят бокалы, визг и смех за белыми столами,
и я сегодня, как на грех, иду в кабак с друзьями.
Там бабы, музыка, вино…. «Вперёд!» - зовёт природа.
Подходим: "Стоп. А что за ЧМО сидит напротив входа?"
Какой-то странный гражданин (по виду -  бомж  со свалки) 
стучит по банкам жестяным rороткой ржавой палкой.
Бьёт по мозгам корявый ритм, науке неизвестный,
а бомж стучит, стучит, стучит….

Нам стало интересно,
поможет ли бичУ народ копейкой «Христа ради»?
Глядим: к нему  мужик идёт, солидный с виду дядя.
Подходит: «Слышь, твоё  "блям – блям" достало всех за лето.
Ты в горы поднимись и там лабай хоть до рассвета.
Вот сорок гривен за концерт: бери и дуй за  водкой».
«Пошёл ты в жопу! - был ответ таланта-самородка,
Тебе искусства не понять, прилизанное быдло!»
Мужик хотел уж было дать с ноги бродяге в рыло,
как вдруг какая-то мадам пронзительным фальцетом
вскричала: «Батенька, вы – хам! Не трогайте  поэта!
Паря над серостью толпы, он ближе всех нас к Богу.
Талант – для избранных, а вы…. Вы – тёмный и убогий».

Мужчина спорить с ней не стал.
Народ смотрел с улыбкой
Как бомж с усердием стучал по банкам и бутылкам,
а друг мой, яркий индивид, сказал тогда натужно:
«Ребята, раз он здесь сидит, кому-то это нужно…..»