Поэт и Смерть

Пришла Костлявая к Поэту,
Так было суждено:
- Ну что, Поэт, строчишь сонеты?
Я жду тебя давно.

- Садись, Старуха...может чаю?-
Поэт не унывал,
- Ведь я в тебе души не чаю!
- Ну, что ты за нахал!
Черкнул бы про меня хоть строчку,
Мол, баба самый сок!
А я тебе в подарок ночку,
Ей насладишься впрок.
К друзьям заглянешь на Стихиру.
Не там у вас шабаш?
Проведаешь шутницу Иру,
Все баллы ей отдашь...
Что, по рукам? Ну вот и славно!
Я утречком зайду.
А коль портрет не выйдет справный,
Так утоплю в пруду!

Вслед за костлявой Муза сразу,
Не поленясь, зашла
- Опять здесь шастает, зараза,
Носительница зла?
Открыл Поэт ей тайну сделки:
-  Что делать, подскажи?
Как мне для этой свиристелки
Сонет писать?
- Пиши:
"О, Смерть моя, ты так прекрасна!
Тебя давно я жду.
Как Солнце ты на небе ясном,
Как лилия в пруду.
Я о тебе писать сонеты
Готов хоть каждый день,
Твоя накидка ярче света,
Мой разум набекрень..."

-Ну вот, пожалуй, что и хватит,
Подумаешь, Звезда...
Посмотришь, чем тебе отплатит.
Оценит...иль...туда?

Явилась Дама на рассвете,
Припудрив бледный нос:
- Ты обо мне, иль вновь о лете?-
Как гром её вопрос.
Прочёл ей с чувством, с расстановкой
Поэт хвалебный стих.
Прикрывшись старенькой ветровкой,
Смущённо так, притих...

- Ну ты, шутник, попал в неволю,
Пиши мне каждый день.
А помирать я не неволю,
Живи...пока не лень!
Нет...каждый день, пожалуй, часто...
Давай два раза в год?
Всё! По рукам, Поэт, и баста!
Ведь дел – невпроворот!

И жил Поэт на свете долго,
Писал свои стихи.
О Смерти изредка, но колко,
Набрасывал штрихи...


картинка интернета.