Осень и я

Когда наступала прохладная осень,
Он чаще родное тепло вспоминал
И чаще писал ей стихи, чтоб она
Его не забыла – в словах-отголосках.

Когда завершался ещё жаркий август
И тёплый сентябрь прилетал в большой город,
Он к ней обращался ночами, чтоб вспомнить
Могла и она – взглядом лишь задержаться…

Когда становились длинней, холоднее
Его одинокие тёмные ночи,
Он снова писал. Слог всё тоньше отточен,
И так пережить одиночество проще,
В надежде, что строки их с нею согреют.

Он снова писал о потерях, находках:
Он стал совершенно другим человеком.
Начни они снова, с нуля – он мудрее
Во многом бы мог поступить, и терпенья
В нём больше теперь. Стал в разлуке глубоким,

Серьёзным тот некогда лёгкий от счастья,
Его предвкушенья, больших ожиданий…
Но жизнь, к сожаленью, их не оправдала:
О чём-то желанном, возможно, о главном,
Когда голова закружилась бы сразу

От бури эмоций…
Но долго вопросы
О прошлом ему не давали покоя,
И вдоль этих строк он повёл за собою
Других, не давая опомниться после:
Таким ожерельем была эта россыпь
Стихов, словно он по пути сажал розы,

Как будто он вымостил ей всю дорогу
Цветами, чтоб даже цвели в лютый холод,
Они стали символом их любви чтобы,
Которая долго в одном не проходит,

Ведь в нём настоящей она оказалась...
И шёл он всё дальше, но делал шаги,
Как будто на землю ронял лепестки,
Когда даже зыбко ступал он по краю,
Покрыв её шалью –
Своих фраз вуалью,

Он бережно плечи окутал ей в зиму,
Чтоб стало уютней, чтоб не простудилась,
Он ей невесомо набросил узор,
Что сам воплотил в свою ночь с мастерством,
И этот подарок был неповторимым.

Он много ночей украшал эти шали,
Чтоб эти уборы её украшали
И чтоб только голос услышать ещё
Порою… Был холод ему нипочём,
Пока у него ещё шанс был хоть малый…

Он рад был добавить стежок новым штрихом,
И он кропотливо тянул эту нить,
Хотя уже встали в строй месяцев дни,
Когда ему было тоскливо и тихо…

Он ей посадил все цветы по маршруту,
Что ей подарить не успел, как букеты,
И шли они оба тропой яркой этой,
Но в разных уже направленьях как будто…

Он подарить сердце ей обещал даже,
Но распорядилась судьба по-другому…
Он лучшее в ней – свою радость запомнил,
И воспоминания были со стажем…

И, даже надломленный горечью страшной,
Он ей продолжал красоту создавать,
Как может ткать иней на окнах зима,
А тайны плетенья, увы, не расскажет –

Так он всех своих ей не выдал секретов.
Так много цветов
Не дарил ей никто…
И лишь сохранился на память платок,
В который её отпустил он одетой,
Что был расшит сотнями им самоцветов.

Когда наступал в позолоте сентябрь,
Он снова осыпал её лепестками,
Пока её образ в глазах не растаял,
Который, как ангел, хранил его рядом.

...Но время пришло, когда он на пороге,
Очнувшись, букет обнаружил и сам.
Записки и подписи не было там,
Но кто-то пришёл по его лепесткам –
Начерченным в ночи бессонные тропам.

И эти цветы для него собирали
Живые, оставив за дверью под утро,
Надеясь, что этот визит не разбудит,
Что этот подарок улыбкою станет.

Он шёл, и цветы для него распускались
Всего пути вдоль в ясный тёплый сентябрь,
Местами прозрачный в своей сини дальней,
Его ночи звёздными стали дождями.

Он шёл, наблюдая за облаков ходом
Во все концы света, и сотни цветов
Оставил следами своими легко,
А тучи раскрашены были природой.

Он шёл, и следы его яркими были,
Как эти цветы, что дарили свой запах
Тому, кто однажды решался сорвать их.

Но были другие,
Жалея их, в мире,
И сами цветы средь простых трав растили…

Магда Зима   08.05.2025 01:55   •   Заявить о нарушении