Это обвал. Это сотни порвавшихся нитей
На коих держалась любви и желания обитель.
Это обман. Антураж декораций дешевых
Обнаружилось сердце в рукавицах ежовых.
Это мираж. Не источник живительной влаги,
А сухие банальные чувства овраги
Этот типаж почему-то засел в подсознании
Ограничил любви безграничны искания.
Это есть подлость. Моя, а не чья-то другая.
Подлости плод беспрепятственно благоухает.
Это есть пошлость людских треугольников чувств
Разум наполнила тяжкая рвущая грусть.
Это есть боль. Что из глаз вытекает потоком
Наполняя овраг незабвенный глубокий…
Это мозоль. Ведь впитались и высохли слезы
А овраг так же пуст, как пусты неуемные грезы.
Это есть мерзость. Испачкался в ней оступившийся дух
Это болезнь. Слышу вой отвращения, сей жаркий недуг.
Это обуза что тянет на вязкое дно.
Это есть грязь, что засохла кровавым пятном.
Это
© Copyright: Роза Вайнрот, 2011
Свидетельство о публикации №111080704670
Свидетельство о публикации №111080704670
Рецензии