Сначала висла брань на вороту.
С тленцой: комиссионными мехами.
А ты себя проветривал стихами,
Прогуливал к стихиям –в Воркуту!
Потом въедаться в кожу стала брань.
Уверенно. Пластмассой раскалённой.
А ты лечился у берёз и клёнов,
Да на полках парилок русских бань.
Своекорыстно тяготела брань
К седьмому позвонку. Ребру предсердному.
И отличалась серости усердием.
И помнила: точи, терзай, тарань!
И вот – убит. Да не на бранном поле.
Доколе это, светики?.. Доколе?
Сначала висла брань на вороту...
© Copyright: Ольга Челюканова, 2011
Свидетельство о публикации №111080704549
Свидетельство о публикации №111080704549
Рецензии