Мерзавец

И вся такая - дама из секонд-хенда.
Право ведь, не одежда, а сердце смято.
Любит мохито,
Пьет.
Заедает мятой.
И не дает самой за себя ни цента...

Пишет невнятно:
Нет ни оси, ни центра.
В этих строках - пустыня,
Перекатиполе.
В нем все три четверти тины
и алкоголя -
Было бы больно,
Если б не так занятно...

Он - предрассветный сон,
Тот, что чаще в руку...
Бегает по нутру,
Оставляет сколы.
В доме её хрустальном - его глаголы
Скулы сдирают,
Словно бы кожуру.
И оголяют правду,
За словом слово:
- Ты потерпи, пока я возникну снова.
- Ты поживи, а я за тебя умру...

Дурит. Полощет сальным потоком мысли.
Курит по пачке в день неприлично крепких.
И говорит на пьянках:
"Вот были мы с Ней -
Мне не хватало легких...".

В глотку тянули души, тушили винстон.
И целовались чувствуя, видя свет их.
В мокрых палатках,
И на скамейках в парках,
В мысах и зонах, для виражей запретных.

- Вы ли от счастья пьяные пропускали
Роды порока в знатных любовных схватках?
Были неразлучимы как Малдер-Скалли?
Скалили зубы, ластились, запускали
В ребра сарказмы? Письма свои таскали
В свертках?
Вдыхал ли запах
Фенек её в чужом и южном,
В изгибах трасс?
Ты ли звонил ей, путая, точно заяц
В гальке свои следы?
Ну же!
Ответь, мерзавец,
Правду хотя бы раз.

16.05.11 (миним. ред. 06.07.11)