Тому, кто ждет...

Интересно, кто ждет ее?..
Все жалуются на сырость, слякоть.
Дождь промозглый
Нудно тащит свою тяжесть,
Целый день, стуча по крыше,
Моя стекла
И заборы...
Еле слышен вздох
Деревья все “до костей“ продрогли.
Мокрые.
Они одеты легко,
Не по-сезону.
Зонты все чаще
Ходят погулять из дому,
Мрачно...

Но, тот, кто ждет ее
Все видит по-иному...

Зонты довольны,
Что гуляют при параде,
Свой наряд фривольный или чопорный
Демонстрируют с нарочитой гордостью,
Вертясь друг перед другом,
Словно дамы
На благотворительном балу...
А дождь веселый!
Их целует тысячами легких поцелуев,
Нежно,
Признания шлет,
Грустит о расставании,
Даже недолгом,
И приходит вновь и вновь,
Как на свидание, стучать по стеклам,
И в лужах,
Романтичный он бродяга,
Оставляет им сонеты,
Напетые в компании с гитарой ветра,
Под ворчание прохожих,
Шуршание шин по мокрому асфальту...
Им  вторит прозаично
Чавканье грязи
На бесприютно-узких переулках.
Еще потоки,
Зычные,что бьют из водосточных труб,
И, по –девичьи,  мелодично-тонкие
Песни брызг мелких,
Норовящих шлепнуться
Куда попало!
Но тонут в шорохе они
Тревожном листьев старых,
Свалявшихся в ворохи.
Листья усталые.
Они доняли всех
Брюзжанием старческим,
И на здоровье жалобами.
Не спят. И дождь не спит.
Свой неизменный колорит
Добавят гудки
Занудные
Вечно занятЫх автомобилей.
На них
Не прочь дождь прокатиться
Ночью,
Помечтать, подслушивая шумы,
И их дарить поспешно
Поутру
Зонтам и людям...
Балагур он!..
И тот, кто ждет ее,
Осеннюю сумятицу,
И беспокойные дождя послания,
Тот видит осень
Так ясно, чутко, явно,
Как не увидел бы
Никто и никогда...
Глядя особым взглядом
И различая все ее лики...