Он пришёл, даря всем слякоть,
Вёл себя, будто б устал.
Заставлял он небо плакать,
И чего-то тихо ждал.
Ветер вновь дул, с ног сбивая,
Он мешал идти вперёд.
Почему ж тоска такая
За душу меня берёт?
Ну и пусть дороги стёрты,
Есть возможность их найти.
От кого же ты? От чёрта?
Если так - с ума сойти.
Он пришёл, как было раньше,
Его голос так дрожит,
Что, порой стремиться дальше
Смысла нет, а надо жить.
Я хочу, чтоб время это
При себе держала тьма.
Далеко еще до лета,
Впереди нас ждет зима.
Ну и пусть дороги стёрты,
Есть возможность их найти.
От кого же ты? От чёрта?
Если так - с ума сойти.
Ноябрь
© Copyright: Игнат Зиновьев, 2011
Свидетельство о публикации №111080600567
Свидетельство о публикации №111080600567
Рецензии