Дождаться выходного… Улизнуть
От всех, по зарисовкам стёртых линий.
С бокалом слёз, напополам с мартини
Так, незаметно для себя, уснуть.
Сквозь сон считать на лестнице шаги…
«Вот этих много, этих - слишком мало…»,
Но те, что всех нужней…их ночь украла…
А сны так беззащитны и наги…
Проснуться с сотней чертиков в глазах,
Их по углам распугивая рьяно,
Вдруг остро осознать, что безымянна…
Остановиться взглядом на часах
И…время, словно бабочку, поймать,
И стрелки, как шнурки, связать узлами…
Экстерном сдать последний свой экзамен,
В зачетке «не прошла!» нарисовать….
И с хрустом кол забить в свою же тень ,
Осиновый, кривой, шероховатый,
Чтоб имя, кем–то данное, когда то
Забыть сегодня, как вчерашний день.
08.2011г.
Дождаться выходного... мысли вслух2
© Copyright: Достучаться До Небес, 2011
Свидетельство о публикации №111080507850
Свидетельство о публикации №111080507850
Рецензии
Люблю твои стихи, просто жуть как! :)
На самом деле!
Вот казалось бы - есть два мильона женщин, испытавших такое - про что ты пишешь! - хотя бы раз (и Ваша покорная слуга тоже претендует на место в этом списке, да-да!). Но твои стихи - они родились только у тебя...
Уйти, сбежать от всех, закрыться от всего мира, ощутить опустошение, и, когда боль станет невыносима - Да, не сдала ЭТОТ экзамен! да, провалила! да, да, да...!!! - захочется умереть - умереть так, чтобы завтра родиться заново... И старое поверье, когда тяжелобольному меняют имя, чтобы стать ему другим человеком, свободным от разрушающей боли - еще никто не отменял. Причём, это поверье - в нашей крови, а не в старых сказках. Но мало просто сменить - надо, чтобы человек напрочь забыл свое прошлое имя, и никогда-никогда больше на него не откликался...
Знаешь, когда мне было 16, я в Особо Тяжелые Дни (а в конце 10-го класса, весной, они просто косяком шли, как сельдь в океане!) не ложилась спать, вообще - чтобы день не имел окончания.... Просто наутро собирала портфель и шла в школу. Еле досиживала до конца уроков, и потом, когда, наконец, валилась в кровать и засыпала - этим напрочь убивала предыдущий день. Символически. И физически. Вот такие были методы борьбы с невыносимостью собственной жизни :).
Сорри, отвлеклась. Просто болезненное детство вспомнилось. Как жаль, что в нем - в детстве моем - не было твоих стихов. Я бы их читала - громко и вслух. Себе самой. Тогда было бы точно легче пережить тот период. Именно так! Потому что ты можешь сказать такими словами, что боль станет меньше. Наверно, потому что Горе разделится пополам... (а потом пришла еще мысль: есть такое понятие "невыразимая боль". То есть когда она становится выразимой - когда ее можно вылить, выплеснуть в словах, проорать вслух, со слезами и прочими сопутствующими... тогда она становится легче. Твои стихи еще и поэтому помогают!)
Спасибо тебе за это - от меня, спасибо - от всех женщин, которые читают твои стихи!
Обнимаю!
Счастья тебе! Счастья!
С теплом,
Элизабет Симпсон 10.08.2017 10:26 • Заявить о нарушении
На самом деле!
Вот казалось бы - есть два мильона женщин, испытавших такое - про что ты пишешь! - хотя бы раз (и Ваша покорная слуга тоже претендует на место в этом списке, да-да!). Но твои стихи - они родились только у тебя...
Уйти, сбежать от всех, закрыться от всего мира, ощутить опустошение, и, когда боль станет невыносима - Да, не сдала ЭТОТ экзамен! да, провалила! да, да, да...!!! - захочется умереть - умереть так, чтобы завтра родиться заново... И старое поверье, когда тяжелобольному меняют имя, чтобы стать ему другим человеком, свободным от разрушающей боли - еще никто не отменял. Причём, это поверье - в нашей крови, а не в старых сказках. Но мало просто сменить - надо, чтобы человек напрочь забыл свое прошлое имя, и никогда-никогда больше на него не откликался...
Знаешь, когда мне было 16, я в Особо Тяжелые Дни (а в конце 10-го класса, весной, они просто косяком шли, как сельдь в океане!) не ложилась спать, вообще - чтобы день не имел окончания.... Просто наутро собирала портфель и шла в школу. Еле досиживала до конца уроков, и потом, когда, наконец, валилась в кровать и засыпала - этим напрочь убивала предыдущий день. Символически. И физически. Вот такие были методы борьбы с невыносимостью собственной жизни :).
Сорри, отвлеклась. Просто болезненное детство вспомнилось. Как жаль, что в нем - в детстве моем - не было твоих стихов. Я бы их читала - громко и вслух. Себе самой. Тогда было бы точно легче пережить тот период. Именно так! Потому что ты можешь сказать такими словами, что боль станет меньше. Наверно, потому что Горе разделится пополам... (а потом пришла еще мысль: есть такое понятие "невыразимая боль". То есть когда она становится выразимой - когда ее можно вылить, выплеснуть в словах, проорать вслух, со слезами и прочими сопутствующими... тогда она становится легче. Твои стихи еще и поэтому помогают!)
Спасибо тебе за это - от меня, спасибо - от всех женщин, которые читают твои стихи!
Обнимаю!
Счастья тебе! Счастья!
С теплом,
Элизабет Симпсон 10.08.2017 10:26 • Заявить о нарушении
Все пишут свои стихи))) чужих никто не пишет))) А вот, если бы мне в детстве прочитали мои "творения" я б и влюбляться не стала никогда, Боже упаси!!!)))
Достучаться До Небес 15.08.2017 06:18 Заявить о нарушении
Достучаться До Небес 15.08.2017 06:18 Заявить о нарушении
О! Если "до" - то "да", ну конеееечно!... :)
А если "уже" - то поздно... :)
(гхм... ну это я сейчас тот период называю словом "детство" - но какое, оно, кстати сказать, ни разу не детство, все было серьезно по части ощущений, все было не то, чтоб "по-взрослому", а, скорее "независимо от возраста").
Пишут все - ага, свои, а вот читают... читаешь чужое - а оно так пропитывает тебя - через глаза и руки (почему через руки тоже? наверно, потому что руки держат девайс или книгу... значит, "это" - всё-таки материально, как сказал бы тов. Робусто! :))
Так вот эта... нематериальная материальная составляющая чужих стихов так впитывается, врастает в то, что где-то внутри и слева, что стихотворение становится вообще и совершенное своим.
<Дальше - повторюсь, знаю, что не очень хорошо, но очень хочется! :) >
(...И это - волшебно. Потому как дает способность выразить своё, невыразимое раньше. Тяжело с ним жить, с невыразимым-то, которое внутри...!)
Вот такие они, твои стихи ;)
Элизабет Симпсон 15.08.2017 10:11 Заявить о нарушении
А если "уже" - то поздно... :)
(гхм... ну это я сейчас тот период называю словом "детство" - но какое, оно, кстати сказать, ни разу не детство, все было серьезно по части ощущений, все было не то, чтоб "по-взрослому", а, скорее "независимо от возраста").
Пишут все - ага, свои, а вот читают... читаешь чужое - а оно так пропитывает тебя - через глаза и руки (почему через руки тоже? наверно, потому что руки держат девайс или книгу... значит, "это" - всё-таки материально, как сказал бы тов. Робусто! :))
Так вот эта... нематериальная материальная составляющая чужих стихов так впитывается, врастает в то, что где-то внутри и слева, что стихотворение становится вообще и совершенное своим.
<Дальше - повторюсь, знаю, что не очень хорошо, но очень хочется! :) >
(...И это - волшебно. Потому как дает способность выразить своё, невыразимое раньше. Тяжело с ним жить, с невыразимым-то, которое внутри...!)
Вот такие они, твои стихи ;)
Элизабет Симпсон 15.08.2017 10:11 Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.