Июль, уже июль, а я

Июль, уже июль, а я,
Календаря не замечаю.
Живу не фактом бытия,
А чем, а чем пока не знаю.
Я на пороге странных чувств,
Скорее это скажем циклы,
Порой рифмованных искусств,
А иногда реальность никнет.
Я безразличен ко всему,
Земному, может равнодушен.
И нет созвучия Ему,
Тогда стараюсь просто слушать.
Себя в себе и запредел.
И даже, кажется, что слышу,
Игру космическую тел.
Фактаккустическая ниша.
Я слышу скрежет, рёв огня,
И даже стон протуберанцев,
Фонит космический гигант,
Магнитовсплесками пространства.
И гравитационный шум,
Я ощущаю как бы скрипом,
Прощальный крик каких-то лун,
Они, сошедшие с орбиты,
Уходят в космос по кривой,
А может кто-то их уводит,
Бесшумный призрачный конвой.
И некий зодчий небосвода,
Ваяет фазовый узор,
На данный вечность-миг вселенной…
Опять я виже ваш укор,
Вот врёт, и так самозабвенно.
Ну, есть немного, да, чуть, чуть,
Бывает, кто не без изъяна,
Пофантазировать хочу,
Ну да, но это ведь не странно.
Мы все немножечко творцы,
Каких-то скажем так иллюзий.
Стихами, прозою грешим,
Изо искусством, фактом музык.
Фэн-шуй души…