Он

Он, был сражён,
Не пулей, нет.
Не зарубила его сабля.
Палач не выбил табурет,
И ядом не был он отравлен.
Не прыгнул он в пучину вод,
И браунинг, купив  на рынке,
Не сунул дуло себе в рот.
И в драке не нашёл он финки.
Он умер, всех вокруг любя.
Но  не срастаясь с временами,
Он пил из горлышка себя,
Тем самым укрощая пламя.
Народ смеялся, говорил.
-Писать стихи, чего мол проще.
Взял слово жил, прибавил,  был, а после сплыл.
И вот,  стал знаменитым гостем.
Народ известен свой не свой,
Любовь к еде, греху и водке,
Но в нём живёт всегда, такой,
Который,  выпадет из лодки.
Он отказался быть гребцом,
На мельницу,  лить,  чью то, воду.
И на один один с творцом,
Он шёл вперёд,  не зная брода.
Шли годы, бог его не звал.
А, может он его не слышал.
Любимых спутниц  огорчал,
Не понимая слова крыша.
Нет, он не уставал,
 И в петлю не засунул шею
Не ревновал, и не прощал,
Он обходил людей затеи.
Он был поэт.
Он извлекал, из воздуха такие песни,
Что воздух на колени пал и ,
Помышлял всерьёз о мести.
Он в облаках искал покой,
Он с солнцем жил одною жизнью.
И понимал одной строкой,
Любовь как верный признак жизни.
Деревьям рад,
Земли печален,
То трезв, то пьян, то не в себе,
Он написал,- любовь в начале,
И очень может быть  в конце.